Поиск ценностей и красоты в нашем бессмысленном существовании это и есть главный смысл жизни, искусства и творчества.
Красота материнства,- женская святость в искусстве и совершенство природы, созданной самим Богом... вот главные живительные источники, импульсы которых способны оживлять души.
Конечно, нельзя ставить знак равенства между Духом и импульсом созидания. Дух всегда выше, Он превыше всего.
Но и вибрации музыки и искусства сильны настолько, что могут исцелять и планету и людей, только нужно верить в это...
Если звёзды на небе - души мёртвых поэтов, то красота ночи это лучшая поэма Небес...
Эта жизнь так коротка и абсурдна,
Даже если сострадать всему живому,
Ценить красоту,- ведь она неподсудна...
Но как найти в мире место такому?
Мы живём в мире, который хорошо изучен: взвешен, измерен, оценен...
Поэтому современная красота это китч, отражающий вульгарность и пошлость наших предпочтений. Но все оценочные суждения сводятся к принятию или отторжению других людей, а потом уже и их творений.
Ведь мы не такие, какими есть, а такие, какими нас видят окружающие, это так парадоксально, но такова земная правда.
И все-таки ваше «я» — и есть конечная точка вашего путешествия.
А Истина... совсем в другом, она одна, и она у Бога...
Прочитано 10823 раза. Голосов 1. Средняя оценка: 5
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Насіння (The seed) - Калінін Микола Це переклад з Роберта У. Сервіса (Robert W. Service)
I was a seed that fell
In silver dew;
And nobody could tell,
For no one knew;
No one could tell my fate,
As I grew tall;
None visioned me with hate,
No, none at all.
A sapling I became,
Blest by the sun;
No rumour of my shame
Had any one.
Oh I was proud indeed,
And sang with glee,
When from a tiny seed
I grew a tree.
I was so stout and strong
Though still so young,
When sudden came a throng
With angry tongue;
They cleft me to the core
With savage blows,
And from their ranks a roar
Of rage arose.
I was so proud a seed
A tree to grow;
Surely there was no need
To lay me low.
Why did I end so ill,
The midst of three
Black crosses on a hill
Called Calvary?
